Mitten in einer stockfinsteren Nacht, in diesem vergessenen Einkaufszentrum, wo das Licht einfach nicht ausgehen will, endet der Tanz auf der Teufelsinsel. Ein Golfspiel, ein Simulator, irgendein virtueller Schwachsinn, der vorgibt, unser Leben zu sein.

Eine Gruppe verzweifelter Menschen, die aussehen, als wären sie auf einem Maskenball – ihre Gesichter mit Pizza beschmiert –, beendet ein weiteres Turnier und trinkt träge den letzten Rest Rum, der in ihren Golftaschen steckt. Sie ziehen mit ihren riesigen, sündhaft schweren Taschen ab, aber vielleicht ist das nur eine Illusion.

Und hier beginnt diese verdammte Geschichte, erzählt im Rhythmus der Neonlichter. Die Sicherheitsleute, die aussehen, als kämen sie von einem anderen Planeten – „Was zum Teufel schleppt ihr da? Irgendwas vom Juwelier?! … etwas, das wie ein Stern an diesem beschissenen Winterhimmel leuchtet?“ – lachen.

Michał, der Schönling, der mit der großen Klappe, voller Turniergeschichten, wirft es durch seinen strengen Bart. „Das ist unsere Beute, ihr Bastarde. Aber nicht das, was ihr denkt. Das ist die Brillanz unseres verdammten Spiels, die Pracht des virtuellen Spielfelds, unser Talent und das Vermächtnis, von dem Mädchen träumen. Unsere Kugeln sind die Diamanten, die wir in diesem Spiel gewonnen haben, das heller strahlt als euer langweiliges, drogengetriebenes Leben.“

Die Sicherheitsleute, mit Gesichtern wie aus einem surrealistischen Gemälde, kriechende Zombies, hören die Worte, viele davon dringen zum ersten Mal in ihre dreckigen Ohren. Überraschung tanzt in ihren Augen. Michał fährt fort, als würde er eine Geschichte aus einer anderen Welt erzählen: „Unsere Schläger, unsere Bälle, sie sind mehr als nur Ausrüstung. Sie sind Symbole unseres verdammten Sieges, unserer Leidenschaft, unserer kurzen Flucht aus der grauen, drogenvernebelten Realität, und das, obwohl heute niemand einen Doppelschlag hingelegt hat. Niemand! Versteht ihr?! Nicht mal ich …“

Sie werden zurückkehren. Nun wandeln sie durch die verschlafenen Straßen, ihre Schritte hallen wider von jener seltsamen, außergewöhnlichen Nacht, als Golf mehr als nur ein Spiel wurde. Es wurde zu einer Geschichte, die sie jeden letzten Donnerstag im Monat wiederholen werden, wenn das Licht der Golfbälle wieder in ihren Augen zu tanzen beginnt.

„Entschuldigen Sie“, hört man eine Stimme hinter ihnen, als niemand mehr zuhört. Sie treten hinaus in die verschneite Dunkelheit einer frostigen Nacht, wo nur noch zerbrochene Leuchtreklamen ein wenig Leben in die Stadt einhauchen. Eine letzte Prüfung liegt noch vor ihnen. Der Schlüssel zum Häuschen…

Dieser Artikel wurde von ChatGPT4 verfasst. Er basiert auf wahren Begebenheiten. Aktualisiert im Dezember 2023.